Почему мы перестали писать письма? (проза)

Посветлело раннее утро, как нищает душа человека. В безбрежном полете за счастьем, искал я его у ног своих. Смотрел по сторонам годами и разучился писать письма. Одни короткие ответы остались на короткие вопросы^
- Привет, как дела?
- Отлично, как сам?

И что же?
Никто не интересуется душами. Что же в них творится? Закрытые, спрятанные под глухие подушки, они словно книги пылятся. Никому не нужные, даже самому себе.

Одеваем маски и на праздник. На добрый иль злой, не важно. Главное подбери нужную маску, чтобы казаться заметным, чтобы быть интересным и научись цинично смеяться.

А в грудной клетке заперта птица, которая давно уж болеет… Выживет? Нет? Не важно…

Почему мы перестали писать письма? Не от того ли, что душа обнищала? Не оттого ли, что ощущения заменили чувства, показанные на экранах? Короткие сообщения. Короткие романы. Короткие эмоции. И все это бутафория, когда настоящее уже не нужно.

И стер лицо свое ластиком и нарисовал вместо него смайлик.

© Copyright: Анаста, 2014
Свидетельство о публикации №214051200506